EL AFRICANO SEMANAL: Autofelación

Ganadores del concurso de relatos de Beatitud. Visiones de la Beat Generation.

RELATOS GANADORES:

-En el 47 de Rubén Casado
-Pull my daisy de Víctor Marchán
-No pintamos nada de Trifón Abad


Permitidme hermanos cacagénicos practicar uno de los deportes más ancestrales de este nuestro blog. No todo los días uno gana algo, y aunque no hay que darle más importancia de la que tiene, da un pequeño subidón saber que a alguien desconocido le ha gustado algo hecho por uno. Para la autoestima viene de perilla, y así inauguramos la vitrina de trofeos del CACA. Por cierto, el premio son 5 libros de la editorial. Fue lo primero que le preguntó mi suegra a mi chica: "Le han dado dinero?" y al saber que no, estas bellísimas palabras: "Que han participao, dos personas?

La amo, y a vosotros también

Aquí os dejo el microrelato con el que participé:


EN EL 47

Me encontraba en algún punto de la carretera que cruza North Platte. Estaba en la cuneta, dedo en alto, cuando una camioneta frenó violentamente y se detuvo a mi altura. Un grupo de hombres se hacinaban en la parte trasera del vehículo, vistos solo por la luz tintineante de sus sucios ojos. Me hice sitio y enseguida me pasaron una botella. La noche era clara y gigantesca. Di un trago y ofrecí el vidrio al tipo que estaba frente a mí. Tuve que llamarle la atención un par de veces. Parecía estar teniendo una visión, por lo concentrado que andaba en el paisaje. Su cara resplandecía, serena, como si de un momento a otro fuese a romper a llorar de emoción. Le pregunté cómo se llamaba. Jack, dijo. ¿Y a dónde vas, Jack? A Denver. Ohh a Denver, pensé. Así transcurrió el viaje, trago sobre trago, en silencio, solo roto de cuando en cuando por una tonadilla sureña cantada a capella por algún jornalero ebrio. Cuando ya despuntaba la mañana me apeé en mi destino, junto a otros que iban a trabajar las mismas tierras. El resto de la diligencia siguió adelante, con Jack acurrucado en la trasera mirando con fascinación el espectacular crepúsculo del Estado de Wyoming. Años más tarde lo vi en televisión, en una entrevista, visiblemente ebrio. Era él, sin duda, los mismos ojos, la misma mirada inteligente, el mismo semblante, pero más triste que entonces. ¡Ese es Jack! Le dije a mi hijo. Si papá, Sal Paradise. ¿Qué Sal Paradise? ¡Jack, Jack! Viajé con él. ¡Qué viajaste con Jack Kerouac! ¿Cuándo? En el 47, en el camino.