EL AFRICANO SEMANAL: Localidad de palco

Si quieres reservarte un buen sitio, una butaca de palco, para presenciar el espectáculo del mundo, solo tienes que comprarte un apartamento en el monte Hacho (en los textos mitológicos, columna de Hércules) de cara al Estrecho de Gibraltar. Y es que por aquí la Historia está obligada a pasar por aduana. Recuerdo allá por el 90 o 91, cuando apenas contaba yo con cinco o seis años, preguntarle a mi madre por aquel terrible ruido de motores que cada ciertos minutos podía oírse pasar por encima de nuestras cabezas. “Son aviones, hijo”, me decía. “Y a dónde van esos aviones, ma?”. "A matar a los malos, a Irak". Yo, ni que decir tiene, no tenía la más mínima idea de qué era Irak, contando con que por aquella época sufrí un fuerte chock al pedir en una papelería el mapa de Ceuta para colorearlo y recibir, en cambio, por parte de la desalmada dependienta, un extraño dibujo que no se correspondía con la idea que yo tenía de mi ciudad, pues pensaba que la silueta de nuestro país coincidía con aquella, esto es, pensaba que Ceuta era España, que Ceuta era el único mundo donde vivían todos los españoles. Aquel día empecé a tener conciencia de que el mundo no acababa en el mar que observaba a ambos lados de la península africana, muy al contrario, se extendía más allá hasta un lugar en el que unos malvados debían recibir su merecido con todo el peso del aparato armamentístico del Tercer ejército de los Estados Unidos, en la tan afamada Operación Tormenta del Desierto. Años más tarde, ya con algo de más edad, en el 94, contando con diez años y en mi primera comunión, los F-16 volvieron mejorados tecnológicamente, cruzando de nuevo como una exhalación los altos cielos de España que dijera Hemingway, desde la base naval de Rota, y una vez más mi pregunta, esta vez con mayor uso de razón, a mi padre: “Que coño pasa ahora, pa?”. “Hay un zipote bastante gordo montado en Yugoslavia, es que no ves la tele?”. Y si que la veía, solo que me dedicaba a alternar entre “Bola de Dragón Z” y la gran serie “Ay Señor, Señor”, cuando a Andrés Pajares aún no se le había ido del todo la chaveta. Lo más cerca que yo estaba de entender sobre cosas de guerra era por lo que había visto en “Historias de la Puta Mili”, serie que tenía bastante gracia. Algunos años después supe que aquella guerra no había tenido la más mínima, más bien ninguna. Un tal hijo de puta, llamado Milosevic, había masacrado a miles de personas por aquella zona.

De nuevo los malos y de nuevo USA mandando sus juguetitos, esta vez con bastante demora, por la autopista del Mediterráneo, desde donde yo contemplaba los acontecimientos aparentemente sin mucho interés. Estas dos variables parecían no fallar nunca, MALOS-USA. Más tarde, y ya más maduro, en 2003 e iniciados ya mis estudios universitarios, comenzó la II Guerra del Golfo con la Operación Libertad Iraquí, tras la catástrofe de las Torres Gemelas y tal que todos conocéis. Ya no tenía cerca a mis padres para preguntarles, por lo que decidí informarme a través del que tenía más a mano, mi buen amigo Gregory Little, compañero de habitación en mi primer año en Granada. Apoyado en una barra con postura chulesca y a modo de dármelas de interesado por la situación mundial, le pregunté: “¿Qué te parece que tu país vaya a invadir Irak?”. Su respuesta fue la siguiente: “No me parece bien guerra, pero si mi presidente lo ha decidido, está bien”. Y me convenció, a mi también me lo parecía. Con toda la estupidez de mis 18 años me atrevía ya a hablar con propiedad de cosas que me sobrepasaban y me daban la vuelta. Pero daba igual, pedía otra cerveza y seguía a lo mío que era lo importante, follar. Un día hablando con mi madre quise saberlo: “Siguen pasando aviones por el estrecho?”. “Todos los días”, me dijo. Ahí estaban ellos, siempre fieles a su cita, cruzando el charco cada vez que era necesario para salvarnos el culo al resto de los mortales con sus elaborados petardos. Al tiempo, como me ocurriese con Bosnia, supe que lo que había ocurrido tampoco había tenido ninguna gracia, por lo que empecé a tomarme el tema un poco más en serio. Hoy, 18 de marzo de 2011, he escuchado en televisión que se ha aprobado la resolución de la ONU para interponer “Un espacio de exclusión aérea” en Libia. Esto de lo políticamente correcto es admirable, es para hacer un diccionario, son preciosas las palabras que se inventan para decir “vamos a llenarles de plomo las entrañas hasta que revienten”. Aquí sigo, a mis 26 años, sin enterarme de nada a pesar de ocupar un asiento de lujo ante el teatro de la tragedia humana. Espero, con una especie de cosquilleo entre el terror y la esperanza, a que vuelva a escucharse el sonido de los reactores de la maquinaria yanqui retumbando en los cielos. A ver si esta vez, tanto ellos como yo, acertamos de una puñetera vez.