-Rubén C.M-
Esto es lo que me pasa cuando me propongo hacer la crítica de un libro después de dos semanas de haberlo terminado, eso, que se me van los datos. En cualquier caso, no soy yo quien para analizar un libro al que Flaubert, con un par, dedico cuatro años de su vida en construir. A eso se le llama echar la aldaba. Cuatro años recluido en un lindo pueblecito francés, el cual de seguro le sirvió de inspiración para describir con bellísimos detalles los lugares por donde Emma va paseando su lindo culito. Obra capital en la historia de la literatura (lo dice el prólogo, no yo), punto de partida de la novela moderna en el que podemos ver por primera vez el prototipo del antihéroe moderno tan explotado a lo largo del siglo XX. La vida de una chica de provincias, que en principio no tiene porque sernos interesante alcanza, gracias a la maestría de Flaubert y a su personal manera de entender la literatura, cotas antes no logradas en este género. El estilo es crucial, el lenguaje, la palabra, es la que moldea la historia. La novela no es ya un simple vehiculo para que personajes y situaciones alcancen un desenlace. La novela se hace poesía, y es esta poesía la que logra que la intranscente vida de la Bovary se convierta en universal. Luego llegarán Proust, Joyce, Faulkner, los estructuralistas y la nouveau roman o escritores como Robbe-Grillet, que reducen práticamente la novela a la descripción.
Si me ha gustado o no es lo de menos, no sabría decirlo, demasiadas espectativas, me imagino, o quizás demasiada poesía para alguien que en estos momentos no tiene cuerpo de Góngora. Tal vez de esto sabía más Baudelaire, el cual escribió una critica sobre lo que nos ocupa muy esclarecedora, adelantándose a lo que un siglo después se iba a reconocer unánimente: que con Madame Bovary hubo un antes y un después y esto, a parte de gustos, es un hecho.
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