AMOR SIN RESERVAS

Rescato un texto de juventud (a juventud me refiero a cuando el apollardamiento era visible y palpable para el resto de mis iguales, hoy en día, creo, no se me nota tanto). Esto viene a que en la reciente visita de Tower por tierras granadinas éste no vacilo en decir que yo escribo con la cabeza mientras que otros, como mi gran amigo Fabyo, escribían con el corazón. Y he de reconocer que no le faltaba nada de verdad. Por eso volví a buscar en el baúl de los recuerdos y me encontré con esto, quien sabe si un trozo de ese corazón que ya no tengo, porque, para que nos vamos a engañar, con el paso de los años, casi sin darnos cuenta, se nos va gastando cada día un poquito más y no viene mal de vez en cuando echar un vistazo a ver si aún queda algo de ello. Gracias Tower por ser tan "cabrón" y por recordarme cosas como ésta...

Necesitamos amor. Amor a raudales. Amor incondicional. Amor y demostraciones de amor. Necesitamos un amor a primera vista y uno a segunda por si acaso. Tenemos necesidad de tantas cosas…y sin embargo, que tímidos somos para solicitarlo. Demanda de amor. Dar amor. Recibirlo. Dar otro poquito. Tantas cosas que anhelamos y vas y te me pones a llorar. Qué pobre es uno cuando está falto de cariño. Como dijo nuestro Señor Jesucristo: “Amaos los unos a los otros”. Qué poco caso hacemos de las cosas buenas que se nos dice. Uno dice: Estoy enamorado! y los que están a su alrededor se sonrojan. Uno dice: Lo más bonito que hay en este mundo es amar! y hasta se pueden reír de ti. Porque la sensibilidad ya no se lleva. Lo romántico ya no se lleva. Uno queda ridículo dejando sus vergüenzas al aire. Eso ya lo dejamos para el cine. Si uno quiere ponerse tierno, una película basta. Una ficción más. Esta es la realidad. En nuestra realidad no se dicen esas cosas. Es verdad que no se dicen. Pero es tan duro ver que a algunos les hace tanta falta! Un gesto. Una mueca de aprobación. Un buenos días. Un buenas noches. -Educados para no emocionarnos con el día. Para despreciar un amanecer-. Para ver como los pájaros estivales se alejan dejando un poquito de nada por todos los caminos, otro poquito por todos los lugares. El afecto es un defecto. El afecto es para los bebes y los animales. Para los demás desprecio. Para los demás vuelta de espalda. Y aún así, siguen siendo, aún así se ríen de vez en cuando. Porque el que no recibe intenta al menos dar. Es lo único que le queda. La moda es que no existe Dios y con esa excusa nos permitimos no ser amables. Nietzche dijo que la compasión es detestable, pero estoy seguro que no hubiera rechazo nunca un saludo, un apretón de manos, un abrazo, un te quiero. El amor no tiene nada que ver con la limosna. La piel de la limosna es dura. La piel del amor es suave al tacto. Uno no desprecia si su amor es sincero. Uno no es insultado a cambio de un poquito de amor. El amor lo es todo y nada. Cuando uno no tiene nada, contradictoriamente ama más. Ya no es cuestión de recibir. Eso ya no importa. Solo querer dar. Dar todo porque hay mucho. Porque rebosa. Porque es insostenible. Insoportable. El amor ahoga. El amor puede ser una asesino. Hay quien se ha cortado las venas por amor. Hay quien ha matado por amor. El amar lo es todo. El amar es muerte. El amor lo entiende todo pero nadie entiende al amor. Hablar del amor es recurrente. Hablar, escribir del amor es una cursilada. Pero es tan necesario. Es tan absolutamente indispensable que nadie se olvide de esto. Sería tan funesto olvidarse de algo así. Porque el amar se olvida, de la misma manera que se olvida una calle, una cara, un día. Porque el Amor duele. Y nos gusta su dolor pero no el de su ausencia. Que terrible el hombre o la mujer que no es amado. Pero que desgracia y que pena es no amar. No saber lo que es eso. Amar es un homenaje a la vida. Amar es sanar nuestro cuerpo y limpiar nuestros corazones. Es ahí en el corazón donde las cosas suelen pudrirse. Por eso es tan importante limpiarlo de vez en cuando de su suciedad. Amar, como dijo nuestro Señor Jesucristo, como dijo Buda, como dijo Mahoma, como dijo Zaratustra, como dijo Almustafá, Ghandi, Martin Luther King, Malcom X, John Lennon, Bob Marley, y tantos otros. Por qué no, también intentad ser amados, pero solo por si acaso. Y si así no fuere que más nos dé.

-Rubén C.-

Un sueño inesperado

El otro día soñé contigo, no sé por qué, ni siquiera recuerdo muy bien el sueño. Sólo sé que quizá yo mojado, o muerto de frío, tiritaba en el asiento de un supuesto autobús. Noté como te acurrucabas en mi nuca rozandome con tu cuello. Me ruboricé, de la forma que sólo se puede ruborizar un hombre en la vida real cuando siente cerca una mujer. No entiendo, la verdad, por qué un escalofío seco recorrió mi piel de punta a punta, sólo sentí que en ese momento hubiera necesitado rozar tu boca, como nunca lo hicimos en la vida. Lo cierto es que creo que sólo te acercaste a mí para ayudarme en algo. Da igual, es algo que nunca más recordaré, es algo que nunca ocurrirá.

Las últimas palabras que cruzamos tú y yo fueron allá por la fiesta de fin de curso del Bachillerato, estabamos en un pub, allí me dedicaste unas bonitas palabras que me animaron mucho. Y además viniendo de ti mucho más. Y a pesar de que estaban sepultadas por la losa del tiempo, he de reconocer que a raíz de ésto han retoñado en la memoria.

Sin que yo llegue a saberlo, la verdad es que me gustaría por lo menos que algún día te acuerdes de mí con el cariño con el que yo lo he hecho. Y que si alguna vez sueñas conmigo sea para acordarte al despertar, con una sonrisa espléndida, por ejemplo de cómo jugábamos en preescolar cuando el mundo era mucho más pequeño, y el despertar no era el final de los sueños.


Antonio Jesús López Peña

Europeísmos

Todo nació con Dostoievski,
Pushkin, Gogol y Tolstoi.

Después vinieron Nietzsche,
y Kafka, Sigmund Freud,
Shopenhauer, Goethe,
y los demás nihilistas.

Antes Dante, Leopardi, Petrarca.

Mis queridos poetas los malditos
Baudeleaire, Verlaine, Rimbaud
y Gros entre otros,
y sus colegas novelistas,
Balzac, Flaubert, Dumas y Sthendal.

Luego Cervantes, Becquer, Juan Ramón,
Miguel, Antonio, Federico...
de nuevo Miguel.

Toda una oleada cultural y escéptica
arrasó la Europa de los pueblos,
la asentada sobre los paganos,
después cristianizados,
más tarde separados.

La que hoy llora a sus ídolos muertos
y espera que vuelva el Único:
el Maestro.

La que nos dijo a todos
"sois los hijos de la libertad y la opulencia"
y nos esclavizó con leyes,
y nos alimentó de ausencia.

La que hoy nos grita a la cara
que no quiere ser la que hemos hecho de ella.

Pero no puedes esperar de un reino que crezca a su antojo,
como no puedes ver arder tu alma ahora,
aunque eso ocurra.

Entonces erigimos catedrales de toda índole
y colocamos Ayuntamientos en todas las plazas de todos los pueblos.
Y elegimos a nuestros representantes y a nuestros párrocos
y les dimos un sueldo antes de que cumplieran su cometido,
y lo que ha sucedido, como podéis imaginar,
es que no han cumplido lo pactado.

Ni unos han gobernado
ni los otros nos han salvado.
Ambos se han aprovechado
y así es como hemos llegado a este Estado.

Los filósofos griegos plantaron una semilla que regaron Romanos, Bárbaros, Francos, Godos, Hasta Napoleón Bonaparte, todos alimentaron al monstruo con su sangre, y hoy dormimos tranquilos en sus fauces, esperando ser devorados cuando el monstruo tenga hambre.
Saciados sus voraces apetitos se dirigirá a otra parte y hará lo mismo con los que no estén de su parte y no se aparten. Hasta que sea demasiado tarde.

Península de Asia.
Vecina de África.
"Amiga" de América
y desconocida de Oceanía.

Así el viejo continente y sus neuras y sus manías.

¿Cuántas bibliotecas y museos alojas?
¿cuántas tabernas, cuántas monedas y cuántos secretos de alcoba guardas?

¿quién te querrá ahora, Europa, que estás vieja, y ya no gustas?

Versos poco humanos escritos en tus páginas,
dioses profanos con alas, sobrevolando como águilas.
Bosques que dan por fruto lágrimas
y montañas, enormes montañas.

Hoy eléctricas, promotora, agencias, y demás empresas
se reparten las sobras
del suculento banquete que fueron nuestras obras.

Hoy un General te dirige,
un político te manda
y un rey te representa,
pero nadie te nombra,
y eso es lo que más te molesta.

Ya nadie te nombra.

Fuiste coqueta en tu adolescencia
y linda, muy linda.
la madurez y las arrugas
te robaron la soberbia,
si bien seguías siendo atractiva,
ya no con esa arrogancia.

Conservas en tus formas,
en tus gestos y en tus rasgos
ciertas líneas,
ciertos matices y destellos
de lo que fueron hace miles de años,
aquellos maravillosos años,
fueron poemas y cantos.

Hoy sólo son restos.

Europa
fuiste la reina del baile,
pero hoy la fiesta
es en otra parte.

Europa
quieres realmente amar
cuando no tienes a nadie.

Europa
¿quieres que te cante?
Entonces méceme
y te cantaré
hasta cansarte.

Europa
descansa tranquila
entre sus obras de arte.

SEMBLANZA EN DIRECTO

EL MOURINHO SENTIMENTAL II

CACA LIVE EVENTS!!!!!!!!!!!!!!!

Son las tres y diez, llevamos viendo el Disney Channel más de dos horas, ¡Cómo ha cambiado la jodida Hanna Montana!

Este muchacho fela continuamente a un tipo llamado Roger Wolfe, y daría su vida por él.

Ahora se justifica y dice que las noticias escabrosas le revuelven las tripas. Por eso puso el Disney Channel, debe ser cierto, pero cada vez que miro a la tele, veo que hay una tía buena en antena, de dieciseis años, supongo que todos vemos la tele por los documentales.

Llevamos desde las doce leyendo poesía, ahora mismo acaba de leer un poema que escribió para la Plaquette. Es bueno, lo demuestra acariciando el gato. Y ahora este tipo vuelve a coger un tochamen de mil demonios de Roger Wolfe, le llama la Biblia...

"Las autoridades literarias advierten... y declama..."

Acaba un poema sobre la felicidad y nos hinchamos de reir, este tipo está muy metido, el Caca lo está matando. siempre estamos hablando de la felicidad, siempre hablamos del Caca, ya apenas si recuerdo como era antes del Caca, de hecho mi vida Precaca me parece una soberana morrala, pero nos reímos. Encima vamos a comernos una lata de atún con la pasta y eso siempre me la pone muy dura.

No sé, pero pienso que va a ser imposible comernos el plato de Espaguettis sin soltar una estrofita... Joder deseo con todas mis ganas parar y agarrar el romancero gitano a cada trago de agua.

Atencion!!! Me está diciendo algo...
Da igual publicar o no publicar...
-No sé. Le ha dicho eso un colega que publicó un rollo. ¿Para qué publicar?
Lo corto en seco.
"Para que vas a luchar si aunque ganes te darán un gran pedazo de mierda", le acabo de decir. Es la puta realidad, aunque me extraña que no agarre el tocho de Roger Wolfe y me rebata con un poema. Es un genio.

Mientras le digo esto está a carcajadas aliñando la pasta y dice

¿Literatura en directo?

Pone las noticias, entonces hago lo correcto. Le ofrezco que corrija en directo en tres, dos, uno...


Toni Tower Baobab

Aquí no hay quién viva

-Tejada F.-

El majestuoso edificio del siglo XVI, sobrio, aburrido, elegante… renacentista. Los responsables de la organización no habían dejado nada a la improvisación, cada cosa en su sitio, los entrantes, siguiendo la pauta de la nueva y bulímica alta cocina: cantidad pequeña en plato grande, algunos trajeron su propio lunch al no fiarse ni de su sombra.

Alrededor de los glamorosos manteles de seda india, los ilustres asistentes, el primero de ellos: llamado Estados Unidos. Desde que llegó mantiene una actitud chulesca y segura, habla alto, siempre intentando avasallar con unos cuantos chistes, con más o menos acierto, sin embargo la mayoría de los asistentes lo escuchan con atención y una gran sonrisa falsa. Se sabe que sus ocurrencias causan gran influencia en toda la sala. A su lado con la Kipa y una aparente austeridad perfectamente medida, se encuentra su fiel amigo, quizá en realidad su único amigo, el inteligente y emprendedor Israel, también joven, y propenso a meterse en líos. No es bien visto en su urbanización, dónde nunca se pone de acuerdo con los molestos vecinos, nadie le da la razón. Cuando llegó y se instaló en su nueva y pequeña casa, tuvo que tirar un par de tabiques y apartar a unos inquilinos que llevaban en la zona mucho tiempo (aunque sin escrituras), ahora esos primeros pobladores parecen okupas, arrabaleros, que a menudo invitan a hacer barbacoas a otros amiguitos de dudoso pasado, por aquello de tocar las pelotas. Y es que a estas gentes les encanta tocar los huevos al vecino, incluso se piensa en incluirlo como asignatura obligatoria/optativa -según fanatismos-, en algunas escuelas de la zona.

También en la celebración se encuentra el típico viejito, sabio, bien vestido, y que puede contar multitud de historias interesantes, pero al que ya nadie hace caso, sus recuerdos no son escuchados, es más, muchas veces sus hazañas son desprestigiadas. En la copa de espera de esta curiosa celebración nunca sabe donde ponerse, a veces permanece quieto en medio de la sala, sin saber para donde tirar, aunque acaba acercándose y escuchando a su amigo USA, lo mira casi siempre entre resignado y entregado, aunque para aguantar el tipo y recordar tiempos mejores, procura tener algo en la mano: “su Pinta de Negra señor Europa” “su Whisky largo sin hielo señor Europa”.

Con una austeridad esta vez no forzada, se encuentra el señor China, uno de los invitados que más interés despierta, es otro viejito curtido en milenarias batallas, pero con una capacidad asombrosa para adaptarse a los nuevos tiempos, se podría decir que pasó de la meditación en las altas cumbres tibetanas, con sus legendarios silencios, a entenderse y negociar con todos, con el diablo si hace falta, con una frialdad acojonante y con Blackberry pirata, claro. Hace poco realizó una macro fiesta olímpica en casa, los asistentes quedaron obnubilados ante el anfitrión, que demostró que si se lo propone, puede realizar saraos de primer nivel, aunque para ello relaje sus esquemas morales. Y es que más allá de diferencias en muchos aspectos, la mayoría de los comensales que se reúnen en esta cenita tienen algo en común: su ausencia descarada de moralidad y ética, como decía Groucho Marx “tengo unos principios pero si no le gustan tengo otros”.

La puerta se abre, una bandeja llena de buen champán es sujetada por el señor África, otro de los asistentes, que además de sentarse a la mesa también la sirve (después recogerá y lavará los platos).

Ya en los postres entran las damas, de dudosa reputación pero de belleza cegadora, “vayan pasando señorita Tailandia y también usted señorita Brasil”, otra voz manda salir al servicio, ya se sabe que África no está bien visto en las bacanales, por aquello de las comparaciones.

La fiesta acaba temprano (Colombia y Bolivia no pudieron llegar a tiempo, y eso que le proporcionaron avión privado y pasaporte diplomático) todos se largaron a seguir con sus asuntos. África cierra y apaga la luz después de dejarlo todo impoluto, la cosa no había ido mal después de todo, solo le iba a costar la broma unos cuantos millones más de deuda, y además, algunos le saludaron y todo.

GOD SAVE THE ROCK

Metallica puso fin al Rock in Río Madrid 2010 y con él al ROCK.

El 5 de junio el diario PÚBLICO decía:"Si el concierto de Bon Jovi no te gustó, puedes comprarte una lavadora." Argumentado que era mas adulador la publicidad o el negocio que los conciertos pobres en rock, en pro del espectáculo y la moda.

Y es que el ROCK se ha convertido en justificación para crear estéticas y pautas agradables a primera vista pero regresivas para los que crecimos con Jimi, Bob o Van. Y también en causas absurdas. Lemas como “para que los niños con cáncer nunca pierdan la sonrisa” o “Por un mundo mejor” ya empiezan a tocar los huevos.

El periodismo, la tecnología y el marketing tienen y tuvieron su lugar en la utilidad… y luego en la oportunidad, sacrificando así el origen, la calidad de la música rock (la gallina de los huevos de oro).

Ya en los 70 Janis nos dejo un buen mensaje, soñó con lo que un día fue el rock y luego nos dejó. Su grandeza no estaba en el dinero, ni en la imagen y menos en causas morales. (Principal valor en la sociedad del tontismo actual). He aquí el rock oportunista como otra fuente más.

La moda se adueña de formas musicales anteriores con diferentes cometidos y juega con ansia de lo que en principio dio la música como manifestación, rebeldía o cambio social, para convertirlo en mierda, pura mierda estética comercial. ¿Hacemos un disco?, espera que me peine.

Vale, esto no es nuevo, pero tampoco es rock. Hanna Montani, Rhiani y su puta madre, y luego algo de Heavy, la sombra del rock, pero que sean súper famosos - como Metallica.

En el festival “Timo in Río” anterior de 2008 recuerdo haber visto en la tele a Neil Young, creo que lo comente con el Veterano hasta aburrirlo, después de 30 años de conciertos, Dios, el padre del Grounge paso por ahí, pero un público reducido y cansado hizo que Papá estuviese flojo en sus temas, así lo describieron algunos medios, pero no así con Alejandro Sanz, El Canto del Loco, Franz Ferdinand, Orishas… y dijo alguien: << ¿Quién coño es ese Neil Young?>>

Alguien habrá oído que el rock murió en 1970 con el festival “The Isle Of Wight”. En él, como un mal presagio, Jim Morrison cantó “When the music over” (Cuando la música acabe).

Después cuando Chuck Berry salio de prisión y Howlin' Wolf dejo temblando el micro, a nadie dejó indiferente el rock. Ya a finales de los 70 el rock era una industria y un negocio, y los artistas grandes estrellas.
El sucio ruido punk de Jonny Rotten y su “God save the queen” influenciado por grupos tochos como The Velvet Underground, Iggy Pop… avecinaban algo similar. El rock de los dinosaurios, como los Rolling Stones, veía como su perfecta técnica era desbancada por riffs simples y taladrantes pero con un ideal perfecto, parecido a la década anterior.

El rock no había muerto, no en su génesis. Y así lo deja claro Ian Curtis (otro poeta maldito) a finales de la década con su poesía, influyendo a tantos grupos en los 80 y 90 y con él la música alternativa, brithis pop, rock indie, indie pop o como coño quieran llamarlo.

Después no entiendo todavía muy bien lo que sigue, no controlo las nuevas technologies, secuenciadores MIDI, sus programas de “composición automática” y editores de sonido de audio digital. Pero si sé que el mensaje se perdió hace tiempo y también las ganas de hacerlo despacio, como el whisky que ahora bebo.
La inmediatez, la imagen, la moda y ciertos valores altruistas follan bien lo que un día fue la musica rock.

Detrás de cualquier movimiento musical ha habido industria siempre. Ahora detrás de las industrias y la oportunidad se encuentra la música como una creación más, incluso FIB Heineken creo que es otro estilo musical o algo así.

Si comparamos el primer y ultimo certamen de esta broma pesada algunos pensaran como yo cuando ví a Rihanna semidesnuda, ¡Oh baby! ¿Ya no quedan grupos de rock? ¿Qué tipo de farsa es esta?

En el primer Rock In Rio tocaron AC/DC, The B-52's, George Benson, James Taylor, Queen, Yes , Kiss,… este año un tío (un tal Macaco) imitaba a voz rota al Misericordioso Bob Marley, ¡ahí mi madre!, dos jóvenes americanas con su << Fuck you, soy americana, muy zorra, y tu no>> y bueno… Shakira, dibujando una gran sonrisa moral con sus cacas.

No escribo esto porque odie el rock. Escribo esto porque lo amo y estoy cansado de que lo maltraten.

- OSO PANDA-

OTRO QUE SE VA

-Rubén Casado-

Ha muerto un Premio Nobel.
Saramago. Supongo que no es
Raro lo que me pasa. Me es
Igual. Es decir, si, una pena,
A sus 87 años, dejando
Mujer, hijos y una vasta
Obra a sus espaldas.
Recuerdo que leí un libro
Suyo, hace algún tiempo.
“Las intermitencias de la muerte.”
El chiste fácil, lo sé,
No se tendrá que preocupar
Ya más por eso. Recuerdo
Que no me tocó la fibra
Lo más mínimo casi o tanto
Como la noticia de esta mañana
Anunciada en pequeñas
Letras bajo imágenes
De la crisis económica.
La verdad que el país
Está hecho una pena.
Menudo desastre.

Lo siento, hablaba de Saramago.

Si, por aquel entonces yo estaba
Hecho picadillo. Gracias, en cualquier
Caso, viejo, por tu tiempo.