AMOR SIN RESERVAS

Rescato un texto de juventud (a juventud me refiero a cuando el apollardamiento era visible y palpable para el resto de mis iguales, hoy en día, creo, no se me nota tanto). Esto viene a que en la reciente visita de Tower por tierras granadinas éste no vacilo en decir que yo escribo con la cabeza mientras que otros, como mi gran amigo Fabyo, escribían con el corazón. Y he de reconocer que no le faltaba nada de verdad. Por eso volví a buscar en el baúl de los recuerdos y me encontré con esto, quien sabe si un trozo de ese corazón que ya no tengo, porque, para que nos vamos a engañar, con el paso de los años, casi sin darnos cuenta, se nos va gastando cada día un poquito más y no viene mal de vez en cuando echar un vistazo a ver si aún queda algo de ello. Gracias Tower por ser tan "cabrón" y por recordarme cosas como ésta...

Necesitamos amor. Amor a raudales. Amor incondicional. Amor y demostraciones de amor. Necesitamos un amor a primera vista y uno a segunda por si acaso. Tenemos necesidad de tantas cosas…y sin embargo, que tímidos somos para solicitarlo. Demanda de amor. Dar amor. Recibirlo. Dar otro poquito. Tantas cosas que anhelamos y vas y te me pones a llorar. Qué pobre es uno cuando está falto de cariño. Como dijo nuestro Señor Jesucristo: “Amaos los unos a los otros”. Qué poco caso hacemos de las cosas buenas que se nos dice. Uno dice: Estoy enamorado! y los que están a su alrededor se sonrojan. Uno dice: Lo más bonito que hay en este mundo es amar! y hasta se pueden reír de ti. Porque la sensibilidad ya no se lleva. Lo romántico ya no se lleva. Uno queda ridículo dejando sus vergüenzas al aire. Eso ya lo dejamos para el cine. Si uno quiere ponerse tierno, una película basta. Una ficción más. Esta es la realidad. En nuestra realidad no se dicen esas cosas. Es verdad que no se dicen. Pero es tan duro ver que a algunos les hace tanta falta! Un gesto. Una mueca de aprobación. Un buenos días. Un buenas noches. -Educados para no emocionarnos con el día. Para despreciar un amanecer-. Para ver como los pájaros estivales se alejan dejando un poquito de nada por todos los caminos, otro poquito por todos los lugares. El afecto es un defecto. El afecto es para los bebes y los animales. Para los demás desprecio. Para los demás vuelta de espalda. Y aún así, siguen siendo, aún así se ríen de vez en cuando. Porque el que no recibe intenta al menos dar. Es lo único que le queda. La moda es que no existe Dios y con esa excusa nos permitimos no ser amables. Nietzche dijo que la compasión es detestable, pero estoy seguro que no hubiera rechazo nunca un saludo, un apretón de manos, un abrazo, un te quiero. El amor no tiene nada que ver con la limosna. La piel de la limosna es dura. La piel del amor es suave al tacto. Uno no desprecia si su amor es sincero. Uno no es insultado a cambio de un poquito de amor. El amor lo es todo y nada. Cuando uno no tiene nada, contradictoriamente ama más. Ya no es cuestión de recibir. Eso ya no importa. Solo querer dar. Dar todo porque hay mucho. Porque rebosa. Porque es insostenible. Insoportable. El amor ahoga. El amor puede ser una asesino. Hay quien se ha cortado las venas por amor. Hay quien ha matado por amor. El amar lo es todo. El amar es muerte. El amor lo entiende todo pero nadie entiende al amor. Hablar del amor es recurrente. Hablar, escribir del amor es una cursilada. Pero es tan necesario. Es tan absolutamente indispensable que nadie se olvide de esto. Sería tan funesto olvidarse de algo así. Porque el amar se olvida, de la misma manera que se olvida una calle, una cara, un día. Porque el Amor duele. Y nos gusta su dolor pero no el de su ausencia. Que terrible el hombre o la mujer que no es amado. Pero que desgracia y que pena es no amar. No saber lo que es eso. Amar es un homenaje a la vida. Amar es sanar nuestro cuerpo y limpiar nuestros corazones. Es ahí en el corazón donde las cosas suelen pudrirse. Por eso es tan importante limpiarlo de vez en cuando de su suciedad. Amar, como dijo nuestro Señor Jesucristo, como dijo Buda, como dijo Mahoma, como dijo Zaratustra, como dijo Almustafá, Ghandi, Martin Luther King, Malcom X, John Lennon, Bob Marley, y tantos otros. Por qué no, también intentad ser amados, pero solo por si acaso. Y si así no fuere que más nos dé.

-Rubén C.-

Un sueño inesperado

El otro día soñé contigo, no sé por qué, ni siquiera recuerdo muy bien el sueño. Sólo sé que quizá yo mojado, o muerto de frío, tiritaba en el asiento de un supuesto autobús. Noté como te acurrucabas en mi nuca rozandome con tu cuello. Me ruboricé, de la forma que sólo se puede ruborizar un hombre en la vida real cuando siente cerca una mujer. No entiendo, la verdad, por qué un escalofío seco recorrió mi piel de punta a punta, sólo sentí que en ese momento hubiera necesitado rozar tu boca, como nunca lo hicimos en la vida. Lo cierto es que creo que sólo te acercaste a mí para ayudarme en algo. Da igual, es algo que nunca más recordaré, es algo que nunca ocurrirá.

Las últimas palabras que cruzamos tú y yo fueron allá por la fiesta de fin de curso del Bachillerato, estabamos en un pub, allí me dedicaste unas bonitas palabras que me animaron mucho. Y además viniendo de ti mucho más. Y a pesar de que estaban sepultadas por la losa del tiempo, he de reconocer que a raíz de ésto han retoñado en la memoria.

Sin que yo llegue a saberlo, la verdad es que me gustaría por lo menos que algún día te acuerdes de mí con el cariño con el que yo lo he hecho. Y que si alguna vez sueñas conmigo sea para acordarte al despertar, con una sonrisa espléndida, por ejemplo de cómo jugábamos en preescolar cuando el mundo era mucho más pequeño, y el despertar no era el final de los sueños.


Antonio Jesús López Peña

Europeísmos

Todo nació con Dostoievski,
Pushkin, Gogol y Tolstoi.

Después vinieron Nietzsche,
y Kafka, Sigmund Freud,
Shopenhauer, Goethe,
y los demás nihilistas.

Antes Dante, Leopardi, Petrarca.

Mis queridos poetas los malditos
Baudeleaire, Verlaine, Rimbaud
y Gros entre otros,
y sus colegas novelistas,
Balzac, Flaubert, Dumas y Sthendal.

Luego Cervantes, Becquer, Juan Ramón,
Miguel, Antonio, Federico...
de nuevo Miguel.

Toda una oleada cultural y escéptica
arrasó la Europa de los pueblos,
la asentada sobre los paganos,
después cristianizados,
más tarde separados.

La que hoy llora a sus ídolos muertos
y espera que vuelva el Único:
el Maestro.

La que nos dijo a todos
"sois los hijos de la libertad y la opulencia"
y nos esclavizó con leyes,
y nos alimentó de ausencia.

La que hoy nos grita a la cara
que no quiere ser la que hemos hecho de ella.

Pero no puedes esperar de un reino que crezca a su antojo,
como no puedes ver arder tu alma ahora,
aunque eso ocurra.

Entonces erigimos catedrales de toda índole
y colocamos Ayuntamientos en todas las plazas de todos los pueblos.
Y elegimos a nuestros representantes y a nuestros párrocos
y les dimos un sueldo antes de que cumplieran su cometido,
y lo que ha sucedido, como podéis imaginar,
es que no han cumplido lo pactado.

Ni unos han gobernado
ni los otros nos han salvado.
Ambos se han aprovechado
y así es como hemos llegado a este Estado.

Los filósofos griegos plantaron una semilla que regaron Romanos, Bárbaros, Francos, Godos, Hasta Napoleón Bonaparte, todos alimentaron al monstruo con su sangre, y hoy dormimos tranquilos en sus fauces, esperando ser devorados cuando el monstruo tenga hambre.
Saciados sus voraces apetitos se dirigirá a otra parte y hará lo mismo con los que no estén de su parte y no se aparten. Hasta que sea demasiado tarde.

Península de Asia.
Vecina de África.
"Amiga" de América
y desconocida de Oceanía.

Así el viejo continente y sus neuras y sus manías.

¿Cuántas bibliotecas y museos alojas?
¿cuántas tabernas, cuántas monedas y cuántos secretos de alcoba guardas?

¿quién te querrá ahora, Europa, que estás vieja, y ya no gustas?

Versos poco humanos escritos en tus páginas,
dioses profanos con alas, sobrevolando como águilas.
Bosques que dan por fruto lágrimas
y montañas, enormes montañas.

Hoy eléctricas, promotora, agencias, y demás empresas
se reparten las sobras
del suculento banquete que fueron nuestras obras.

Hoy un General te dirige,
un político te manda
y un rey te representa,
pero nadie te nombra,
y eso es lo que más te molesta.

Ya nadie te nombra.

Fuiste coqueta en tu adolescencia
y linda, muy linda.
la madurez y las arrugas
te robaron la soberbia,
si bien seguías siendo atractiva,
ya no con esa arrogancia.

Conservas en tus formas,
en tus gestos y en tus rasgos
ciertas líneas,
ciertos matices y destellos
de lo que fueron hace miles de años,
aquellos maravillosos años,
fueron poemas y cantos.

Hoy sólo son restos.

Europa
fuiste la reina del baile,
pero hoy la fiesta
es en otra parte.

Europa
quieres realmente amar
cuando no tienes a nadie.

Europa
¿quieres que te cante?
Entonces méceme
y te cantaré
hasta cansarte.

Europa
descansa tranquila
entre sus obras de arte.

SEMBLANZA EN DIRECTO

EL MOURINHO SENTIMENTAL II

CACA LIVE EVENTS!!!!!!!!!!!!!!!

Son las tres y diez, llevamos viendo el Disney Channel más de dos horas, ¡Cómo ha cambiado la jodida Hanna Montana!

Este muchacho fela continuamente a un tipo llamado Roger Wolfe, y daría su vida por él.

Ahora se justifica y dice que las noticias escabrosas le revuelven las tripas. Por eso puso el Disney Channel, debe ser cierto, pero cada vez que miro a la tele, veo que hay una tía buena en antena, de dieciseis años, supongo que todos vemos la tele por los documentales.

Llevamos desde las doce leyendo poesía, ahora mismo acaba de leer un poema que escribió para la Plaquette. Es bueno, lo demuestra acariciando el gato. Y ahora este tipo vuelve a coger un tochamen de mil demonios de Roger Wolfe, le llama la Biblia...

"Las autoridades literarias advierten... y declama..."

Acaba un poema sobre la felicidad y nos hinchamos de reir, este tipo está muy metido, el Caca lo está matando. siempre estamos hablando de la felicidad, siempre hablamos del Caca, ya apenas si recuerdo como era antes del Caca, de hecho mi vida Precaca me parece una soberana morrala, pero nos reímos. Encima vamos a comernos una lata de atún con la pasta y eso siempre me la pone muy dura.

No sé, pero pienso que va a ser imposible comernos el plato de Espaguettis sin soltar una estrofita... Joder deseo con todas mis ganas parar y agarrar el romancero gitano a cada trago de agua.

Atencion!!! Me está diciendo algo...
Da igual publicar o no publicar...
-No sé. Le ha dicho eso un colega que publicó un rollo. ¿Para qué publicar?
Lo corto en seco.
"Para que vas a luchar si aunque ganes te darán un gran pedazo de mierda", le acabo de decir. Es la puta realidad, aunque me extraña que no agarre el tocho de Roger Wolfe y me rebata con un poema. Es un genio.

Mientras le digo esto está a carcajadas aliñando la pasta y dice

¿Literatura en directo?

Pone las noticias, entonces hago lo correcto. Le ofrezco que corrija en directo en tres, dos, uno...


Toni Tower Baobab

Aquí no hay quién viva

-Tejada F.-

El majestuoso edificio del siglo XVI, sobrio, aburrido, elegante… renacentista. Los responsables de la organización no habían dejado nada a la improvisación, cada cosa en su sitio, los entrantes, siguiendo la pauta de la nueva y bulímica alta cocina: cantidad pequeña en plato grande, algunos trajeron su propio lunch al no fiarse ni de su sombra.

Alrededor de los glamorosos manteles de seda india, los ilustres asistentes, el primero de ellos: llamado Estados Unidos. Desde que llegó mantiene una actitud chulesca y segura, habla alto, siempre intentando avasallar con unos cuantos chistes, con más o menos acierto, sin embargo la mayoría de los asistentes lo escuchan con atención y una gran sonrisa falsa. Se sabe que sus ocurrencias causan gran influencia en toda la sala. A su lado con la Kipa y una aparente austeridad perfectamente medida, se encuentra su fiel amigo, quizá en realidad su único amigo, el inteligente y emprendedor Israel, también joven, y propenso a meterse en líos. No es bien visto en su urbanización, dónde nunca se pone de acuerdo con los molestos vecinos, nadie le da la razón. Cuando llegó y se instaló en su nueva y pequeña casa, tuvo que tirar un par de tabiques y apartar a unos inquilinos que llevaban en la zona mucho tiempo (aunque sin escrituras), ahora esos primeros pobladores parecen okupas, arrabaleros, que a menudo invitan a hacer barbacoas a otros amiguitos de dudoso pasado, por aquello de tocar las pelotas. Y es que a estas gentes les encanta tocar los huevos al vecino, incluso se piensa en incluirlo como asignatura obligatoria/optativa -según fanatismos-, en algunas escuelas de la zona.

También en la celebración se encuentra el típico viejito, sabio, bien vestido, y que puede contar multitud de historias interesantes, pero al que ya nadie hace caso, sus recuerdos no son escuchados, es más, muchas veces sus hazañas son desprestigiadas. En la copa de espera de esta curiosa celebración nunca sabe donde ponerse, a veces permanece quieto en medio de la sala, sin saber para donde tirar, aunque acaba acercándose y escuchando a su amigo USA, lo mira casi siempre entre resignado y entregado, aunque para aguantar el tipo y recordar tiempos mejores, procura tener algo en la mano: “su Pinta de Negra señor Europa” “su Whisky largo sin hielo señor Europa”.

Con una austeridad esta vez no forzada, se encuentra el señor China, uno de los invitados que más interés despierta, es otro viejito curtido en milenarias batallas, pero con una capacidad asombrosa para adaptarse a los nuevos tiempos, se podría decir que pasó de la meditación en las altas cumbres tibetanas, con sus legendarios silencios, a entenderse y negociar con todos, con el diablo si hace falta, con una frialdad acojonante y con Blackberry pirata, claro. Hace poco realizó una macro fiesta olímpica en casa, los asistentes quedaron obnubilados ante el anfitrión, que demostró que si se lo propone, puede realizar saraos de primer nivel, aunque para ello relaje sus esquemas morales. Y es que más allá de diferencias en muchos aspectos, la mayoría de los comensales que se reúnen en esta cenita tienen algo en común: su ausencia descarada de moralidad y ética, como decía Groucho Marx “tengo unos principios pero si no le gustan tengo otros”.

La puerta se abre, una bandeja llena de buen champán es sujetada por el señor África, otro de los asistentes, que además de sentarse a la mesa también la sirve (después recogerá y lavará los platos).

Ya en los postres entran las damas, de dudosa reputación pero de belleza cegadora, “vayan pasando señorita Tailandia y también usted señorita Brasil”, otra voz manda salir al servicio, ya se sabe que África no está bien visto en las bacanales, por aquello de las comparaciones.

La fiesta acaba temprano (Colombia y Bolivia no pudieron llegar a tiempo, y eso que le proporcionaron avión privado y pasaporte diplomático) todos se largaron a seguir con sus asuntos. África cierra y apaga la luz después de dejarlo todo impoluto, la cosa no había ido mal después de todo, solo le iba a costar la broma unos cuantos millones más de deuda, y además, algunos le saludaron y todo.

GOD SAVE THE ROCK

Metallica puso fin al Rock in Río Madrid 2010 y con él al ROCK.

El 5 de junio el diario PÚBLICO decía:"Si el concierto de Bon Jovi no te gustó, puedes comprarte una lavadora." Argumentado que era mas adulador la publicidad o el negocio que los conciertos pobres en rock, en pro del espectáculo y la moda.

Y es que el ROCK se ha convertido en justificación para crear estéticas y pautas agradables a primera vista pero regresivas para los que crecimos con Jimi, Bob o Van. Y también en causas absurdas. Lemas como “para que los niños con cáncer nunca pierdan la sonrisa” o “Por un mundo mejor” ya empiezan a tocar los huevos.

El periodismo, la tecnología y el marketing tienen y tuvieron su lugar en la utilidad… y luego en la oportunidad, sacrificando así el origen, la calidad de la música rock (la gallina de los huevos de oro).

Ya en los 70 Janis nos dejo un buen mensaje, soñó con lo que un día fue el rock y luego nos dejó. Su grandeza no estaba en el dinero, ni en la imagen y menos en causas morales. (Principal valor en la sociedad del tontismo actual). He aquí el rock oportunista como otra fuente más.

La moda se adueña de formas musicales anteriores con diferentes cometidos y juega con ansia de lo que en principio dio la música como manifestación, rebeldía o cambio social, para convertirlo en mierda, pura mierda estética comercial. ¿Hacemos un disco?, espera que me peine.

Vale, esto no es nuevo, pero tampoco es rock. Hanna Montani, Rhiani y su puta madre, y luego algo de Heavy, la sombra del rock, pero que sean súper famosos - como Metallica.

En el festival “Timo in Río” anterior de 2008 recuerdo haber visto en la tele a Neil Young, creo que lo comente con el Veterano hasta aburrirlo, después de 30 años de conciertos, Dios, el padre del Grounge paso por ahí, pero un público reducido y cansado hizo que Papá estuviese flojo en sus temas, así lo describieron algunos medios, pero no así con Alejandro Sanz, El Canto del Loco, Franz Ferdinand, Orishas… y dijo alguien: << ¿Quién coño es ese Neil Young?>>

Alguien habrá oído que el rock murió en 1970 con el festival “The Isle Of Wight”. En él, como un mal presagio, Jim Morrison cantó “When the music over” (Cuando la música acabe).

Después cuando Chuck Berry salio de prisión y Howlin' Wolf dejo temblando el micro, a nadie dejó indiferente el rock. Ya a finales de los 70 el rock era una industria y un negocio, y los artistas grandes estrellas.
El sucio ruido punk de Jonny Rotten y su “God save the queen” influenciado por grupos tochos como The Velvet Underground, Iggy Pop… avecinaban algo similar. El rock de los dinosaurios, como los Rolling Stones, veía como su perfecta técnica era desbancada por riffs simples y taladrantes pero con un ideal perfecto, parecido a la década anterior.

El rock no había muerto, no en su génesis. Y así lo deja claro Ian Curtis (otro poeta maldito) a finales de la década con su poesía, influyendo a tantos grupos en los 80 y 90 y con él la música alternativa, brithis pop, rock indie, indie pop o como coño quieran llamarlo.

Después no entiendo todavía muy bien lo que sigue, no controlo las nuevas technologies, secuenciadores MIDI, sus programas de “composición automática” y editores de sonido de audio digital. Pero si sé que el mensaje se perdió hace tiempo y también las ganas de hacerlo despacio, como el whisky que ahora bebo.
La inmediatez, la imagen, la moda y ciertos valores altruistas follan bien lo que un día fue la musica rock.

Detrás de cualquier movimiento musical ha habido industria siempre. Ahora detrás de las industrias y la oportunidad se encuentra la música como una creación más, incluso FIB Heineken creo que es otro estilo musical o algo así.

Si comparamos el primer y ultimo certamen de esta broma pesada algunos pensaran como yo cuando ví a Rihanna semidesnuda, ¡Oh baby! ¿Ya no quedan grupos de rock? ¿Qué tipo de farsa es esta?

En el primer Rock In Rio tocaron AC/DC, The B-52's, George Benson, James Taylor, Queen, Yes , Kiss,… este año un tío (un tal Macaco) imitaba a voz rota al Misericordioso Bob Marley, ¡ahí mi madre!, dos jóvenes americanas con su << Fuck you, soy americana, muy zorra, y tu no>> y bueno… Shakira, dibujando una gran sonrisa moral con sus cacas.

No escribo esto porque odie el rock. Escribo esto porque lo amo y estoy cansado de que lo maltraten.

- OSO PANDA-

OTRO QUE SE VA

-Rubén Casado-

Ha muerto un Premio Nobel.
Saramago. Supongo que no es
Raro lo que me pasa. Me es
Igual. Es decir, si, una pena,
A sus 87 años, dejando
Mujer, hijos y una vasta
Obra a sus espaldas.
Recuerdo que leí un libro
Suyo, hace algún tiempo.
“Las intermitencias de la muerte.”
El chiste fácil, lo sé,
No se tendrá que preocupar
Ya más por eso. Recuerdo
Que no me tocó la fibra
Lo más mínimo casi o tanto
Como la noticia de esta mañana
Anunciada en pequeñas
Letras bajo imágenes
De la crisis económica.
La verdad que el país
Está hecho una pena.
Menudo desastre.

Lo siento, hablaba de Saramago.

Si, por aquel entonces yo estaba
Hecho picadillo. Gracias, en cualquier
Caso, viejo, por tu tiempo.

HECHOS REALES

-Veterano-


Cuando me quise acordar ya lo tenía encima. ¡Valla viaje!, pensé.

-¿Subimos a la montaña?

-Subamos, ¡qué coño!

Se trataba de un montículo de césped situado cerca del campamento base, en un principio.

-¡Nenes creo que me está subiendo! Ella era Marta, y a ella siempre le subía primero.

-¿Pero de verdad que no lo veis…?

Había empezado el show.

Sin saber por qué, las chicas, que eran dos, se retozaban por el suelo descojonadas de risa, sin ningún orden. Entonces empezó a subirme, anocheció …

-¡Mierda creo que no puedo andar, me pesan las piernas! Ella era Mónica, mi chica, su primera vez y ya se había meado en las bragas, creo que sufrió un ataque de risa, al menos eso me contó. Y por último, y no por ello menos importante, el responsable de todo esto, Cris, “el malaguitas”. Ahí estábamos los cuatro, cada uno con su pelotazo psicodélico dando vueltecillas en círculo por todo lo largo y ancho del maldito césped.

-¿Pero qué coño haces, nene?

-¡Oh mierda, no puedo pisar el camino!

-¿Qué?

No sabría explicar porqué pero me negaba en rotundo, sin razón alguna, a pisar el dichoso camino. Decidimos rodearlo.

Por un lado todo era la ostia, los primeros efectos ya habían comenzado su presentación, y aún existía entre nosotros un cierto dominio de la realidad, luego ya no.

-¡Maldita sea! He perdido la perspectiva

-Tranquilo pequeño, vamos a la cabaña que necesito cambiarme, tengo las bragas mojadas.

Por entonces, la otra pareja, ya caminaban unos metros por delante.

-¿Los alcanzamos pequeña?

-No, mejor los dejamos, quizás vayan a echar un polvo.

-De acuerdo. Vamos y te cambias.

Tardamos más de una hora y pico en llegar, pero llegamos.

-¡Mierda tío! Me has jodido el concierto. Estaban bailando…

-¿Quiénes estaban bailando, Cris?

Al parecer estos no se fueron a echar un polvo, no, mucho mejor. El malaguitas semitendido miraba fijamente desde la cama 6 o 7 latas de cerveza alineadas justo en frente suya.

-Las cervezas tío, están dando un concierto

-¿Quieres que me quite del medio?

-No, ya dejaron de tocar.

Lo que sonaba no eran las jodidas latas sino Bob Marley, lo había puesto él mismo pero no lo recordaba , y a todo esto, su chica, Marta, justo a su lado pero en otra dimensión, ya había entrado en una especie de deleite místico con el que nos premiaba de vez en cuando.

-¡Cuantos colores, mira! ¡Ummm, me encanta!¡Ummm…!

Por otro lado pero en la misma habitación mi chica, que no dejaba de manipular un largo chaquetón verde, ya había olvidado cambiarse. Se lo recordé y salimos para nuestra cabaña, justo en frente de la de ellos. Cuando abrí sentí una fuerte sensación de desconcierto, la habitación parecía latir. Ella se sentó en la cama y después de un buen rato consiguió cambiarse , luego decidimos salir. Había empezado a llover, de manera suave, muy suave. Miré hacia el suelo y descubrí mil rostros dibujados sobre el césped, era como ir pisando almas petrificadas en un último grito, dantesco.

-¡Mira pequeño la bandera francesa se refleja en el agua!

Era cierto, se reflejaba a todo lo largo del lago, todos pudimos verlo.

-Si pequeña, ahí está.

Su cara había adquirido un color casi orgásmico y sonriente, me abrazó y nos besamos. Fue entonces cuando las vi por primera vez, se trataba de calaveras.

Un mal augurio, pensé, pero no dije nada, sólo empeoraría las cosas así que volví a besarla, y volví a verlas.

-¡Mierda!

-Pasa algo cariño, tienes mala cara

-Todo bien, vallamos a dar una vuelta y bebamos agua.

-Pequeño deberíamos entrar con éstos, está empezando a llover.

-No entraremos allí, necesito pasear ¡vale!

Cuando salimos de esa zona me sentí aliviado, caminamos despacio hasta llegar a la fuente donde llenaríamos la botella de agua. Luego bebimos y buscamos asiento en un banco justo enfrente del bareto del camping, fuera había gente que nos miraba. Comencé a temblar, y ella me abrazó, seguía sonriendo. Se sentía bien y eso me animó un poco, me reconfortaba saber que seguía allí, conmigo. Luego volvimos a la zona de cabañas, a 300 metros, cosa complicada.

Todo parecía haberse relajado un poco, pero…

-¡Quítate eso! Gritó.

-¡Pero qué pasa! ¡Tranquilízate joder!

-¡Quítatelo coño! Volvió a gritar, desesperada.

-¡Vale! ya me lo quito. Se trataba del gorro.

-¡Parecías un moro! Sus ojos se llenaron de lágrimas.

-Ya está, ves, no pasa nada. A tomar por culo el gorro.

Me acerqué para consolarla, luego se tranquilizó y volvimos al lugar donde estaban éstos.

No me gustó lo que vi allí. Los dos reían sin ningún control tendidos en la cama. Marta tenía los ojos desencajados, enormes y bordeados de rimel negro, un aspecto siniestro. Él sin poder incorporase no dejaba de reír.

-¿Por qué coño se ríen estos cabrones? Pregunté a mi chica.

Pero ella no parecía haber notado nada. Me asusté y salimos de allí. Nos quedamos fuera otro buen rato, mojándonos. Había desaparecido toda realidad. Estábamos dentro de un mundo infinito de sensaciones y las mías no eran buenas, así que intenté relajarme y observarla.

-¡Oh, mira que suave! Parecía desgarrarse la piel de la cara, sus manos presionaban para abajo. Le agarré los brazos y sonreí.

-¡Si claro, estás muy suave! Pero ella ya no me escuchaba, ahora no dejaba de cambiarse el de un lado a otro.

-Tranquila pequeña, vamos a “casita”, ¡vale!

-¡Vale!

Abrí con dificultada y entramos. Todo se movía. Cerré.

La sensación de cambio fue escalofriante, como entrar en otro mundo, algo abrumador y desconcertante que acababa de robarnos cualquier pensamiento real. Era el puto mundo de las sensaciones, y sentí miedo. Miré a mi chica y le pregunté por la comida.

-Nena necesitamos comer.

-Sí, yo estoy agotada.

Pero pronto olvidamos el objetivo.

El hecho de comer era jodidamente trascendental, era necesario hacerlo ya, queríamos salir de allí, volver a ser dueños de la situación, pero esto se hacía cada instante más y más arduo. Nuestros gestos faciales habían sucumbido a sus formas reales, y parecíamos putos teleñecos imposibles el uno frente al otro.

Sentía miedo constantemente, miedo de perder el control de lo que estaba sucediendo, miedo de no saber acabar con todo esa mierda sicodélica, miedo de que ella lo sintiese… ese era mi gran miedo.

-Te quiero

-¡Como dices!

-Dije que te quiero, nena.

Ella sonrió, y por un segundo todo fue real…

…CONTINUARÁ…

SIEMPRE VIVA

Granada,

A un lado el sol,

Al otro la montaña.

Una carretera serpentea

Entre las piedras

Y me lleva hasta ella.

Cuando piso tierra

Ya tengo casa

Y amigos,

Que acabarán siendo hermanos,

Para compartirla.

Después de hacer la cama

Y llenar la nevera,

Los padres se van,

Se alejan,

Y nos dejan a solas.

No saben lo que hacen.

Hoy cumplo dieciocho,

Es el día de mi mayoría de edad,

Y lo voy a demostrar,

El altavoz ya no da para más,

Undrop, there is a train,

Saltando sobre los sofás.

Cuatro muchachos en un cuarto de baño

De dos escasos metros cuadrados.

El humo sale por debajo de la puerta.

La vecina se pregunta de dónde salen esas risas.

A la mañana siguiente

encaro San Juan de Dios,

hasta el cruce con San Jerónimo.

Plaza de la Universidad.

Llevo un mapa que no he necesitado utilizar.

Yo ya conocía esta ciudad.

La visité en el siglo XVIII

Cuando sus calles no eran de asfalto.

La invadí con los moros

Y la reconquisté con los cristianos.

Esta es la ciudad de los Milagros.

De los tesoros ocultos

Y los tesoros encontrados.

Llegué a la Facultad con una amiga,

Mi mejor amiga,

Y el día que echamos la matrícula

Conocí a mi colega,

Mi único colega,

Al que por cierto,

Tendría que hacerle una visita.

Ambos están ahora trabajando,

Y yo me alegro mucho por ambos.

Espero tener la suerte de éstos

Y no la que corren cientos de miles de parados.

Espero que estos cientos de miles de leyes sirvan para algo.

Estaba perdido por los pasillos del edificio de San Pablo,

Buscando el aula 16,

Si mal no recuerdo.

Era un aula improvisada, casi camuflada,

Parecía un barracón de guerra.

No podía encontrarla

porque no estaba a la vista.

Se encontraba en el más recóndito rincón

de aquel antiguo edificio.

Al final del pasillo

pregunté a un señor mayor

Que llevaba unos libros en la mano.

Era mi profesor de Romano.

Salimos a un patio y lo cruzamos

Entero hasta llegar al final,

Al fondo,

Donde había instalada una inmensa sala de chapa,

En la que hacía mucho frío en invierno,

Mucho calor en verano

Cuando todos ya estaban sentados,

Entré en el aula,

Acompañado del profesor,

Que lo primero que nos dijo

Fue que esos libros que tenía

Los había escrito él

Y nosotros teníamos que comprarlos.

Me senté junto a mi amiga.

Durante aquellos primeros días

Mis ojos danzaban por aquel barracón de chapa

En busca de caras bonitas.

No había demasiadas,

Vi unas cuantas chicas guapas,

Y alguna realmente preciosa,

Pero como la que no tenía novio

Era medio gilipollas,

Me hice autodidacta,

Y abandoné las aulas.

Ahora,

Nueve años después,

Se puede decir que mi particular método fracasó,

Y he retomado

La hermosa costumbre casi adolescente

De asistir regularmente a clase.

Aún así,

Sigo pensando

Como muchos de los míos,

Que la clase

se tiene o no se tiene.

Aparte de esos primeros tiempos,

Que sería imposible olvidarlos,

Me quedan pocos recuerdos

De aquellos años.

En Granada,

El invierno es crudo

Y el frío cala los huesos.

Noviembre dulce,

noviembre verde pasó,

pasó la mañana del litro,

la tarde del barril,

la noche del botellón.

Pasó la Fiesta de la Primavera

Al pie de la Alhambra.

Las Cruces de Mayo

En medio de la Gran Vía,

Invadiéndola,

Todas las plazas de la ciudad repletas

De gente que canta y que baila.

Pasaron los días enteros tumbados en el Triunfo.

Pasó aquel maravilloso tiempo

En que nada parecía tener verdadera importancia

Más que la alegría

La alegoría,

La orgía,

La fiesta.

La alegría, la risa y la música,

La alegría, la amistad, la gracia,

La alegría, el baile la danza,

¡la alegría, la alegría, la hostia!

La cultura inundaba nuestros cuerpos.

Cada día leía cientos de libros.

He visto todo el cine que se ha hecho.

He ido a todos los conciertos.

Empecé a regalar discos y libros

A los amigos por su cumpleaños

Porque no sabía donde meterlos.

He bailado al son de la guitarra de Chuck Berry,

Junto a Uma Thurman y a Travolta.

He pegado tiros con Robert de Niro y Pacino,

Y con Marlon Brandon en el Padrino,

Y en Apocalipsys Now,

En trainspotting

He probado todas las sustancias habidas y por haber

Y me he llevado la pasta

Y petaba en todas las fiestas

La banda sonora de esta película.

Comienzan los problemas.

Enfermo y me pudro en una sala de espera.

Todas las calles de la ciudad están levantadas por las obras.

La policía te echa de las plazas públicas y te registran.

El número de personas que duerme en los bancos

Aumenta

El número de negros que vende discos en la manta

Aumenta

El número de patrullas, de tirones, de arrestos

De atracos, de trapicheos,

Aumenta.

Me encierro en mi habitación un par de años.

No quiero saber nada de nadie.

Ni de estudios, ni de parques.

No quiero conocer más gente.

No más chicas encantadoras,

No más enterados estupendos.

No más saludos cordiales.

No más protocolo.

Me encierro en mi cuarto,

Un par de años.

No quiero saber nada del mundo.

Voy a conocerme a mí mismo.

Ya está bien de aislamiento.

El mundo es despreciable, siniestro.

Pero uno solo se aburre mucho.

Vuelvo a encender el teléfono.

He estado al borde del precipicio,

Le he visto los colmillos al lobo.

Un espectáculo incierto y misterioso

Que da mucho miedo

He estado a punto de sentarme en el banquillo de los acusados,

O lo que es peor,

En el diván del psicólogo.

Pactos rotos

Promesas incumplidas,

Sueños que se esfuman,

Y una realidad tras la puerta.

Una puerta que se abre y se cierra,

Como esa herida

Que se abre en la granada

Cuando la fruta madura.

Las espinas de cada rosa,

El otoño

Y la caída de las hojas.

Enero,

Y Sierra Nevada blanca.

He tocado fondo

Y el cielo en esta ciudad

He conocido a Federico García Lorca

Y a Mariana Pineda.

A Ayala, Morente Recuerda

He nadado en sus playas

Y me he perdido en su montaña.

Me he emborrachado en sus bares.

En el centro,

En el Albaizín,

En el Realejo,

En el Zaidín,

Y en los Cármenes.

Y llegué a donde iba,

Mi barco llegó a puerto.

Encontré lo que buscaba.

Me puedo dar por satisfecho.

Floreció el jazmín en mi jardín,

Crecieron los helechos.

Las aguas del invierno

Acrecentaron los arroyos.

Los ríos se amamantan

De la nieve derretida

En la cumbre de las montañas.

Renació la ilusión y la esperanza.

Se colmó mi corazón.

Recobró equilibrio mi balanza.

Como el día sucede a la noche,

Así la luz a las tinieblas.

Tras una temporada sombría,

Los brotes se renuevan.

Vuelve la vida a las calles

Y el rumor a mi ventana.

Los pájaros cantan canciones,

Los gitanos tocan la guitarra,

Armónicas y acordeones,

La algarabía estalla.

Por los dedos de sus manos

Corre bendita elegancia,

Por las venas de su cuerpo

Sangre de pura raza.

En las perlas de su boca

Sonrisa sincera mana.

La luz que brilla en sus ojos,

curó mi vista cansada.

El golpe de sus tacones

Toca el tambor de mi alma.

Y perfuma mi cabellera

La voz que en su voz arranca.

Un tobogán su cintura.

Un trampolín sus piernas

Para saltar a las alturas

Y a lo profundo de la tierra.

Rotos todos mis planes

Y renovadas mis fuerzas.

Todo lo que vi hasta ahora

Fue poca cosa.

Me sorprendió la juventud,

Me regaló una promesa.

Una fuente de salud,

De la Creación, la proeza.

Ella que es toda virtud,

Yo que soy sólo pereza,

Descubre en mí la infinitud

Y la auténtica realeza.

Es de verdad un alud

Un laúd de nobleza.

Mi tristeza a un ataúd,

Un ataúd de tristeza,

En el que enterrar los miedos,

Las penas y las vergüenzas.

Para vivir sin miedo

Sin pena y sin vergüenza.

Para vivir sinceros,

Sin peros,

Sin cero a la izquierda.

Por eso lanzo esta plegaria:

Que por más que el tiempo pase

Esta melodía no acabe,

Que nuestro amor no cese

Nunca,

Que nunca

Llegue a quebrarse.

Que permanezcamos juntos

Unidos

Mientras quede aire,

Agua, viento

Lluvia, baile,

Que el vaivén de las olas

Nos mezca y nos cante

Como cantan

Y se mecen

Las hojas

En las copas

De los árboles.

Como permanecen juntos

La madre junto a sus hijos

Los hijos junto a su madre

Los hombres y los errores.

La superación y los hombres.

La luz junto a las estrellas

Las estrellas y tu nombre

¡Carmen¡

Que Dios te guarde

Y te tenga siempre en mente,

En su Gloria

Presente

En cuenta

Enamorada

Y que vivamos por los siglos

En esta ciudad encantada.